Раздумья
Весна в ручьях, а осень листопадной.
Картину, что рисует образ мой,
Едва видна, сквозь сумерек закатный.
А разум, мыслями, общается с душой,
И с ними сердце бьётся в такте ритмом.
Но почему, мечта, мне кажется чужой?
И от чего не можем быть, мы слитны?
Л.Дегтярёва
Свидетельство о публикации №110111304772