Стоит июльская жара.
И я припомнил снова:
Восьмидесятый год, Москва
И толпы на Садовом.
А на Таганке той портрет.
Он в чёрном... Как обужен.
Такой ушёл от нас поэт,
Который был всем нужен.
Стоит милиция кругом
И пахнет так цветами,
Что и не верится в дурдом
Насаженный кремлями.
И воском капает свеча.
Нет, то не воск, а слёзы.
…Эпоха целая прошла –
Засохли аж берёзы.
Мой сын не знает ничего
Про ту эпоху скотскую,
Зато он скажет: “Повезло
Вам вместе жить с Высоцким”.
Штормит великий океан.
Земли нет ни полоски.
Но это, брат, не ураган, -
Поёт В.С.Высоцкий.
Срывает мачты всех эпох
Он гениальным хрипом.
Вот только Кремль давно оглох,
Плывёт, как бриг, со скрипом.
И всё же мир не постижим,
Он не подвластен разуму.
Лежит Высоцкий недвижим,
А голос его здравствует…
8 – 9 июля 2010 г.
Цветы на подоконнике...
© Copyright: Владимир Чибриков, 2010
Свидетельство о публикации №110111302058
Свидетельство о публикации №110111302058
Рецензии