Хочется, чтоб ТАК!

Людям страшно — у меня изо рта
шевелит ногами непрожеванный крик.
В. Маяковский



Дайте!
Дайте мне в руки стрелы!
Дайте в мои опаленные руки лук!
Ядом полью наконечники -
расцарапаю остриями вены -
и его поглотит мой кровавый круг...

Хочется снов волшебных.
Хочется яви чудной.
Хочется знать, что небо
не прошло стороной...
Что слова мои - ласковые, теплые –
не просто слова на листе...
Хочется знать, что они
тяжелой своей поступью
разрывают леса хвойные
в чьей-то мягкой душе...
Хочется, чтоб не пусто все,
чтоб все было россыпью...
Если любовь - то тысячью
ограненных камней!
Если боль - то килотоннами, и еще,
сверху, миллиардами тонн по ней!
Если ненависть –
пусть ураганом в пустыне –
колючестью стертого в пыль кремния!
А среди этого - точно псалмы,
синим пламенем стынут
в небо безумное впаянные слова мои.
Медленные...
Медленные для того,
чтоб из горла не вырвались,
чтобы крик не спугнул
разомлевшее на груди,
баюкающей, волшебство.
Потому нарочито
 с осторожностью
на своде небесном
пальцем выдавливаю
странную клинопись.
Стрелы обмакиваю
в воспаленные язвы тела.
Кровью и ядом
очерчиваю отдельные символы.
Даю на пробу...
Чтобы клинопись жаждала,
чтобы она неизменно хотела,
впиваться в живые глаза,
в сердце чужое,
в сонное чье-то тело...