Внукам

               

                Когда-нибудь, я думаю не скоро,
                «Потомки», с одобреньем иль укором,
                Прочтут однажды этот «мадригал»
                И удивятся: – Дед-то наш писал?!

Был Женя дедом своенравным.
Неторопливым, чуть тщеславным.
Имея дочек четверых,
Искал себя  в делах иных.
Слуга вопросов и восторга,
Однажды, кажется, у морга,
Он мудрость слов познал таких –
«Здесь учат мертвые живых».
И с той поры, чего лукавить,
Пытаясь жизнью как-то править,
Он, как и все, в ней смысл искал,
Пытался думать и писал…
Но смысла не найдя иного,
В друзья позвал он мысль и слово,
И всё, чем жил, о чём мечтал
Бумаге робко доверял.
Хоть и она, конечно, тленна,
Но ближе к детям, непременно,
Чем догнивающие кости
На позаброшенном погосте.
– Далёкий внучек или внучка,
Поэт – анатом, самоучка,
О вас заботясь, и любя,
Стал препарировать себя
Чтоб, сопоставив с жизнью деда
Свои невзгоды и победы,
Вы расширяли жизни круг
И не боялись новых «вдруг».
Жизнь – интересна и сурова
И вновь пришедшим всё в ней ново.
Но взглянешь в «прошлого» окно…
Там повторялось всё давно.
И дед кричит вам из «далёка»:
– Живите, думая о сроках.
Вникая в доводы ума,
Ищите смысл у естества .
Нет в этом мире постоянства
Ни у людей, ни у пространства,
Что дарит ветры перемен,
Жизнь быстротечную и тлен.