Поэзия дождя...

            С потолка лил дождь... Настойчиво и неотвратимо. Дождь-капель. Помните, как в фильмах  Андрея Тарковского?  Именно так: из ниоткуда в никуда. Моему "пришельцу" было всё равно куда лить.  Он мягко  накрапывал на палас и диван, весёлой струйкой вытекал из люстры, стучал по паркету, проникал в святая святых чистого и отглаженного белья, засовывал свой мокрый нос в коробки с дисками (меломан, однако!.. ),  стелился волнистым водопадом по стенам, изучая картинки  с видами Праги, Парижа и фресками Старой Ладоги. Он даже прочитал листовку "Каким будет человек без любви"... Интересно, постиг ли он эти умозаключения?
             Действо продолжалось и продолжалось... А потом он ускользнул в открытую форточку и до самого  рассвета  развлекал  ночные фонари своими рассказами о разных разностях, увиденных в моём гостеприимном доме.

             Р. S. Так бывает... Иногда событие обезоруживает  разум, отключает сознание и остаётся смысл... чистый смысл. Смысл созерцания, ощущения и предчувствия красоты. Это наверное,  и есть поэзия...

12. 11.10.