Сказка оленьих странствий

Не рыж, не сер, не белокур,
взвиваясь по-собачьи,
клочки лохматых летних шкур
в заулках ветер прячет:
над водопоями дорог,
где водоросли-тени,
стоят, не преклоняя ног,
ветвистые олени.

Шершава шёрстка спин и пуз,
поджаты к рёбрам брюхи:
не растерять бы нежный груз
из перышек и пуха,
не застудить, не обмануть
дуделкой свиристельей –
пройти Великий Снежный Путь,
от ноября к апрелю.

В саду – рабаток чертежи
закрашены сангиной –
сопя, под листьями лежит
сомлевший град ежиный,
над ним описывают круг
внимательные мыши –
иначе почему вокруг
всё яблоками дышит?

Разнохарактерны весьма
комплекцией и мордой,
похожи старые дома
на каменные торты:
изгрызен временем бисквит,
глазурь дожди слизали,
но свет малиновый горит,
засахаренный, в зале.

Теплей на свете нет плаща,
и нет уютней ложа:
мне просто прошлое прощать
и будущее тоже,
покуда ты меня ведёшь,
неслышно взяв за локоть,
под липовый медовый дождь
и в сумеречный дёготь.

Сравнятся ростом ночь и день,
и, поведя плечами,
мой абрикосовый олень
за первыми грачами,
корней распутав бечеву,
отправится на север
искать счастливую траву,
четырёхлапый клевер.