Щекотка Пушкина

Пишу, мой свет, письмо из лета, от скуки, надобно сказать. Здесь (карты) куры, (деньги) дети (и два дымящихся ствола) и раскаленный добела чистейший воздух, а за домом лесной прохлады благодать. И чудный день (блэкджек и шлюхи), и сойка по утрам свистит, здесь (водка на лимонных корках) пейзажи дивной красоты, и вдохновенные черты милейших дев, что в райских кущах: еще не Ева, но Лилит.

Пишу, вот крест, не смеха ради, но ради праздной суеты. Читаю много: Пушкин, Кафка, Камю (Устинова, «Плэйбой»). И разворачиваю бой нешуточный, такое дело, за овощи да за цветы (с соседями в их огороде) всё с сорняками, с лебедой. У нас тут (море по колено) прозрачный пруд, но мелковат, зато на лилии богат, и рыбки плещутся меж ними под изумрудною водой.

Пишу, ей-ей, не с тем намёком, мол, приезжайте и тэ.дэ. А просто (вышлете мне денег) спросить: «В порядке ли дела? Ваша жена?» (Не родила?) Привет нежнейший ей, успехов в вашем семейном па-де-де. Не Куршавель, не Шарм-эль-Шейх, не Касабланка, не Потсдам, к тому же заняты Вы, право, не до поездок, (слава бо…), но да напомнит Вам Рембо:
«…деревья в окна до рассвета
стучались к нам,
стучались к нам».