Они же из меня проистекают сами...
Стихи, написанные волосами.
Я их шлифую без огранки-
-На теле проступают ранки.
Я их пишу, я их снимаю
На камеру который вечер.
Мой голос, дух очеловечен
И мне уже не надо рая...
Пропали слезы, высох голос
за то, за что она боролась.
Одна, средь шума и религий,
Опять вникаем в чьи-то книги.
И ждет, сжигая письмена...
Та женщина, которой пишут, которая уже не дышит
как опаленная луна.
И голос в трубке снимает жаркость,
своей предвзятости на жалость,
своих стремлений -выход -ноль
Пусть говорят что гол король,
Но тот же холод городской
притихнет...
И та же левая вода
как водка из-под крана,
налейте три стакана
так нужно иногда.
Сами текут
© Copyright: Сашас, 2010
Свидетельство о публикации №110111206133
Свидетельство о публикации №110111206133
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.