Пророк

Средь степи,средь здешних бурьянов,
Пробирается бледный,больной
И ужасно,бессильно пьяный...
Бесноватый,но всё же живой...

Пробирается,бьётся о ветер,
Говорит о душе,о судьбе...
о каком то слепом человеке,
о той вечной восточной земле...

Всё твердит этим травам
О страхе,о войне,о мёртвых телах...
И мучительно слёзы роняет,
Разбивая песчаную землю на прах...

Он кричит всем народам
-Постойте!Хватит виться под плетью войны,
Успокойтесь,оружие сложЬте...
посмотрите в глазурную глубь вышины...

Но,а люди не слышат больного,
Ведь уродцам народец не рад...
И как толпы - гиеноподобных,
Лишь смеются над ним невпопад...

и вот так погибает провидец,
Загибаясь под градом усмешек,
Жаль творец их лица не видит,
Он не сморит на трудности пешек...


И я слышал,он говорил,
Что не дьявол правит всем миром,
А людская зависть и лень,
Воцарилась великим сатиром...

P.S.

                И избивши руки все в кровь,
                И колени протёрши до дырок,
                Пробирается новый пророк,
                чтоб почувствовать злость от улыбок...