Догорают закаты, и мутными стали рассветы,
Истончается день, словно грифельный карандаш.
Получаю по случаю редкие, но - «приветы»,
Но под сердцем ношу опустевший уже патронташ.
Отстрелялась… Но в «яблочко» я не попала…
Молоко на губах… Видно вскормлена я кефиром.
И щемящее чувство – как будто себя обокрала,
Иль отравлена - раблезианским пиром,
На который попала нежданно, по странному случаю.
Там гостей хоровод, - их приводит туда одиночество.
Но и там, на пиру, изощренно друг друга мучая,
Каждый сам по себе…Потому и совсем не хочется
Затеряться в толпе… К счастью, я не иголка в стоге.
И не ветер я в поле, который ищи-свищи…
Только это открыто, опять же, не очень многим…
Я – прохожая… Не – проходная! Уж не взыщи…
Не случилось...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская, 2010
Свидетельство о публикации №110111204958
Свидетельство о публикации №110111204958
Рецензии