И грянул гром...

* * *

Я — человек, который сжег тиристор.
Был понедельник. Сыпался снежок.
По площадям водили интуристов...
Никто не знал, что я тиристор сжег.

Ну а во мне все сжалось, что сжималось:
к трагическим последствиям подчас
приводит неприметнейшая малость
(смотри, к примеру, Брэдбери рассказ).

Я вышел из дверей не без опаски —
а вдруг на свете все наоборот?
Но, как и прежде, стоя за шампанским,
безмолвствовал талантливый народ.

Возможность утешения почуяв,
на радостях я в книжный побежал,
а там, как встарь, бессчетный Феникс Шуев,
никем не покупаем, возлежал.

Так, значит, ничего не изменилось!
Сограждане! Справляем торжество:
моя судьба сменила гнев на милость —
тиристор сжег я, только и всего.

Я сжег тиристор... Этакая жалость!
Гори, родимый, розовым огнем!
Как видно, мироздание держалось
отнюдь не на тиристоре моем.

А если так — закроем эту тему...
Но что, коль завтра некий идиот
закоротит безграмотную схему
и выжжет роковой для нас диод?!