Ты говоришь мне, – скорпион, но ты-то кто, скажи.
Ты говоришь, что я не он, ой, упаду, держи.
Ты говоришь, - не по пути, - больны твои укусы,
Я говорю, - ты посуди, - все бабы трусы.
Ты говоришь, - я скорпион, и ты ж из той породы.
Что, я опять не он? Зачем любви мучительные роды?
Меня пойми не прямо, я не такой, как все, -
Я буду жечь упрямо зимою, летом, осенью и по весне.
Ну, что сказать, ещё, тебе? Во всём, сама разобралась?
Возможно, ёкнет по весне, - сама себя не дождалась.
Ты правильно сказала, что я – не твой кумир,
Ты обо всём узнала, постигнув гороскопа мир.
И так, мой милый скорпион, поверь, что при любой погоде,
Твой тёска – скорпион, да – он не изменял природе.
*************************************
Хорошо-то, хорошо, да ничего хорошего,
Пора отчаливать домой, пока не огорошило.
Твой тёска, скорпион
© Copyright: Борис Яновский, 2010
Свидетельство о публикации №110111204549
Свидетельство о публикации №110111204549
Рецензии
