моя республика. здесь революция - сродни поллюции;
головы подносят на серебряном блюдце;
в пустых глазницах селятся стаи воронья,
а вместе с ними и я - душа твоя.
мне это снится ли? а если всё явь -
есть шанс не долететь и не пересечь вплавь.
но если вышел раз - нет вариантов, старик:
на сотню тысяч лет у тебя есть только миг.
республика меня встречает. я к ней один
с пустыми городами и серией страшных картин;
я ей взахлёб молчу, она про вернисаж.
вздыхает. тихо. я вытираю сажу
с её полуразрушенных и ветхих рук,
с её волос, улиц, мостов, дальних округ.
и хочется остаться, найти тот дом,
но это было чуть раньше. а потом
моя республика будет сгорать в огне,
строиться снова назло и себе, и мне.
мне не по нраву, слышишь, твои глухие стены.
счастливо оставаться. я выхожу первым.
безымянный 03
© Copyright: Филипп Ордынец, 2010
Свидетельство о публикации №110111203747
Свидетельство о публикации №110111203747
Рецензии