Она умеет не задавать
Лишних вопросов,
У нее в глазах бог
А в волосах проседь.
У нее в глазах соль
Обмелевшего океана.
А на руках сидит боль,
Заглядывает в глаза эти
И говорит ей – мама.
Молча сжимает в тиски
Трудовые будни,
Обтесать по краям –
И получаться кирпичи.
Здесь кричи, не кричи –
Не услышат.
Ведь они тоже
Из этого строят
Свое счастье.
И дышат, как мыши.
Ты слышишь,
Как тучно вздыхает
Слон
Внутри этой маленькой
Женщины.
И расползаются трещины,
Лещи и затрещины,
Паутиной
По фундаменту
Счастья,
Здесь пахнет рутиной
И пОтом.
И если что-то менять –
То всегда потОм.
…
А ей каждую ночь
Снится море
Которого она
Никогда
Не видела.
Kinder, Kuche, Kirche
© Copyright: Михаил Булатов, 2010
Свидетельство о публикации №110111203575
Свидетельство о публикации №110111203575
Рецензии
Замечательно, особенно с фонетической точки зрения) Сломанное и от этого сильное стихотворение
Только "Обтесать по краям – И получаться кирпичи." ПолучаТСЯ все-таки
Леночка Булатова 11.11.2012 18:19 • Заявить о нарушении
Только "Обтесать по краям – И получаться кирпичи." ПолучаТСЯ все-таки
Леночка Булатова 11.11.2012 18:19 • Заявить о нарушении