Кто построил дом?

Внутри меня неспешный спор о смысле бытия.
О том, что чьи-то мысли вор украл и потерял.
О том, что сказки дальних стран написаны не мной,
И что извечный балаган – наш общий шар земной…

А кто-то хочет рассказать внутри другим частям,
О том, как здорово дарить улыбки тут и там,
О том, как весело кричать вдогонку воронью,
Что улетает обглодать потерю. Не мою…

А кто-то там внутри сидит, насупив умный лоб.
Он любит правду и семью. И было мирно чтоб.
Никто чтоб  денег не просил и жалость не искал.
Тогда б мой умник счастлив был. И долго б, крепко спал…

Но спать ему не суждено – все просят и галдят.
А если даст – берут ещё и в сторону глядят.
И просят снова. И опять. И больше нету сил…
И Умник всё бросает вниз, чтоб каждый не просил…

Пусть ловят там осколки слов и искры тёплых чувств.
И в эту пропасть за добром летают сами пусть…
Как будто Демон на скале с картины он застыл.
Умом не сделать счастья всем. А сердцем я остыл…

И холод ночи мне милей сегодня, чем те дни,
В которых мы бежим толпой, но мы в толпе – одни.
Мы словно вместе, но в душе – я сам и ты – сама.
И так случилось, что бежим за играми Ума.

Он нам даёт свои пинки и гладит иногда.
Мы объясняем все штрихи. Но смоет их вода…
На гладких каменных боках блестит узор реки.
Мы видим реку. Небеса. Но всё же далеки…

Мы далеки от тех минут, где время словно ток.
Где нет начала и конца и нет строки «Итог».
Внутри меня… неспешный спор. Об этом и о том…
Кто дирижёр? А где здесь хор? И кто построил дом?

Течёт труба. И мелкий дождь сквозь дыры в крыше льёт.
А я открою старый зонт. Достану чай и мёд.
В камине старом разожгу огонь из дров сырых…
Так кто построил этот дом и написал мой стих?