Слова-виноградины

Стих не пишется

Что ж не пишется стих, не слагается,
По-пустому слова раскрошил.
Штраф поэту за то полагается,
Что крошиться словам разрешил.

Слов запас не окончен избыточный,
Переполнен словами мой дом.
Весь процесс стихотворчества пыточный, –
Сто попыток на месте пустом.

На слова я ничуть не обиженный,
Не прошу я от слова отчёт, –
Стих, словами под рифму подстриженный,
Меня смыслом глубинным влечёт.

Ах, слова, вы мои виноградины,
Кровь в аортах словами течёт;
Вы, родные мои, не украдены, –
Вас на небе познал звездочёт.

Весь мечусь со словами в испарине,
Будто белка в своём колесе:
Вспоминаю о диком татарине,
Слов оттуда восходит посев.

Сколько слов этим игом означены
Над Россией пронесшихся лав,
С той поры мы словами захвачены…
Виноват ли кто в том, или прав?!

Ныне битвы словесной свидетелем
Стал поэт, неизвестный солдат;
Языка стал родного радетелем,
Чтоб неверным его не отдать.

Паутина плетётся коварная,
Русский чтоб из страны устранить, –
Русофобия прёт благодарная
Оборвать языка быстро нить.

В сердце распря, как боль, отзывается,
Я живу неживым бытиём;
Я не знаю, как боль называется,
Но горит она в сердце ОГНЁМ!

На кого же, друзья, мне разгневаться,
Что хотят меня сделать немым?
Как печали по миру развеяться,
Как остаться по жизни прямым?

Вот от боли стихи и слагаются;
Ты слова для стиха не неволь:
Пусть на слоги слова разлагаются,
Пусть уходит разгневанно боль.

Слов своих мы, поэты, защитники,
И от боли стихами орём,
На таможне проверят нас мытники,
Мы на родине милой умрём…