Письмо

Феникс, ты ли это? это же бред)
этого не может быть, этого нет.

скажи мне, Феникс, зачем тебе эта ложь?
салонные эталоны мертвы.
оставь меня, Феникс, не трожь.
идут эшелоны к востоку,
на старом твоём граммофоне
война неисправимо проиграна нами,
подари мне - поглубже в седце, Феникс, - свой нож.

зачем тебе, Феникс, зачем эти все суррогаты,
ты можешь читать им Кинга, включать Агату,
можешь им спьяну сказать о самом глубоком,
но камни на дне - ты же знаешь - будут молчать,
не отражаясь в глазах у них - ни дьяволом и ни богом.

печаль моя, Феникс, чужая тебе,
и подавно - мне.
мой самый красивый стих написан о самом пустом,
о самом тяжелом сне.
не влезть в шкуру другого,
но можно встроиться вирусом в кровь.
не вырвать из памяти кадры,
но можно водой минут обточить,
убить - облечь их в десяток слов.

по очереди
рыдать на могилах друг-друга,
занимая друг-другу места в автоматных очередях.
моё сердце всё ещё живо - как странно, Феникс,
выжило то, что выжжено,
это гулкое сердце - мой самый безумный страх.

поищи, пока я засыпаю, Феникс,
в подвале души своей
семь колыбельных нот.
обнимая себя за плечи, бог наблюдает
как время сгорает и снова - тик\так - идёт.
мы с тобой выгораем по кругу,
мы самый безумный блеф,
мы таблица фальшивых торжественных дат.
на какой там по счету потере
фельдмаршал устанет винить себя
в смерти солдат?

но не важно, всё это пустое, Феникс,
я всё не о том.
мы становимся больше, теряя значения слов,
таких как Любовь, Милосердие, Верность и Дом.
мы становимся шире, мы вмещаем в себя всю вселенную лжи.
но когда ты снова воскреснешь, Феникс, надеюсь, я всё еще буду жить.