разговор с...

а ты приходишь под утро в тот самый короткий сон,
когда состояние между явью и ложью,
когда подушка камнем,  и в утро  день
вложен,  как в  ножны червонной стали  вставлен   ножик и режет,
режет  глаза от слез или, может, от снов,
в которых ты 
все дальше 
и дальше  уходишь, 
а я остаюсь свернувшейся кошкой  в клубок,
такой  больной  от заживо  содранной кожи,
и  запах  разлившегося   по плите молока 
утром так неприятно влезает в душу,
как в детстве истории про злого и страшного старика,
который приходит ночью и душит, и душит, и душит...,
а  я задыхаюсь от страха тебя потерять,
я задыхаюсь  от крика  и  едкой гари, 
я так хочу, чтобы плыли  в снах  облака
а   утро, милый,  ну,  сделай так,
чтобы   ночь никогда не кончалась,
сегодня и завтра, и,   может быть, даже вчера,
ведь  это утро   серым туманом укрыло
солнце и небо,  и все мечты,   и тогда
сны   мои стали с   привкусом  гари и  дыма…,
а ты приходишь под утро в самый короткий сон,
когда остается так мало мгновений для счастья,
ты приходишь,ангел-спаситель мой,
смотришь внутрь меня медленно и  отважно,
считаешь  убитых противников, и думаешь, я - герой…
но я всего лишь я, и это так важно...