День Разлуки

День был мерзкий и холодно-заплесневелый,
Как бывает, порою, в конце Ноября.
Дождь тоскливый запутался в улицах серых,
И в своей невиновности нас уверял.

В ранних сумерках, в окнах огонь зажигался,
Продлевая агонию мрачного дня.
От обиды в душе, неуемный пожар занимался,
Методично, как зверь беспощадный, сжирая меня.

Весь мой мир, завороженный тьмой беспроглядной,
Словно лист на ветру, от невзгоды дрожал.
День был мерзкий, а мой дорогой-ненаглядный
От меня уходил, убегал, уезжал!

Обворованный жизнью, замученный болью,
В лихорадке своей он был сир и убог.
Замороченный ревностью, как алкоголем,
Из багровых стихов мсье Артюра Рембо.

Во французских стихах бьется пульс учащенный,
Все в лиловых тонах, все - неправда и ложь!
Как ты жалок, мой друг! Мой беглец, непрощенный.
Может хватит стенать?! Ну, когда ты уйдешь?!

Чтож, денек выпал нам не из лучших, конечно.
И ему все страдания наши к лицу.
Разве день виноват, что достался не лету,
А враждебному нам Ноябрю - подлецу?

У Артюра Рембо все в кровавой окраске:
И любовь и разлука - в багровых тонах.
Я устала метаться в заплаканной маске,
Словно нищий, под кистью семейства Гранах.

Ты уйдешь, за тобой дверь покрепче закрою.
Свою маску заброшу и память сотру!
И с лица все страданья и муки умою,
Завтра солнце взойдет. Ровно в шесть. Поутру.