Дети странных людей

В обломках ржавых домов опять спотыкаюсь на вздох,
А выдох пришелся на вкус моих пересоленных уст.
Мелькают картины теней, пришедших как странный сон,
Где я за бокалом вина читаю биографический том.

Мы дети странных людей, людей голубых кровей.
Мы дети потрепанных стен, оставшихся без огней.
Мы дети глухой тишины, она устала нам петь колыбель.
Мы дети шальной степи, она как второй родной дом.

И сложно и больно в пути, в пути незаконченных речь.
И я, спотыкаясь, бегу на встречу раскрашенных мест.
А речь наполняется льдом, все глубже и глубже во мне,
И я задыхаясь, бегу на встречу зачеркнутых мест.

Мы дети странных людей, людей голубых кровей.
Мы дети потрепанных стен, оставшихся без огней.
Мы дети глухой тишины, она устала нам петь колыбель.
Мы дети шальной степи, она обгоняет в пути.

Раскинулся дикий клен, и уже отцвели сады.
По-зимнему пахнет сон, мой сон одинок в степи.
И снова у ржавых ворот картины печальных теней,
Где я за бокалом вина читаю отрывки из дней.

Мы дети странных людей, людей голубых кровей.
Мы дети потрепанных стен, оставшихся без огней.
Мы дети глухой тишины, она устала нам петь колыбель.
Мы дети шальной степи, вся степь оказалась в пыли.

17 февраля 2010г