Страницы Книги Жизней

На древнем кургане – камни
Сточены небом и кровью.
Стою на забытых преданьях,
В шрамах душа, но вольна.
В дымах вражьего стана слышу:
Завтра тебя не станет.
Кто я?..

Свитки на стенах хижины,
На полу, на столе и полках.
Колени на жёсткой циновке.
Точные взмахи кисти.
Тушь высыхает, как  время.
«Путь» – лишь один иероглиф.
В чём я?..

Тени порхают на лицах
В круге костров силы.
Перья орла, флейта –
Звёздам танцуют Сиу.
Песня моя – ветер.
Где я?..

Серая пыль дороги
На городах и людях.
Площади, проповедь, тюрьмы.
Сердца, озарённые Богом.
Теперь моя плоть – Слово.
Теперь моя кость – вера.
Что я?...

Мальчик-пастух в поле,
Долом ютятся избы…

Лик царицы, как в жизни:
Руки слушает глина…

Звон колокольчика в пальцах,
Дым чабреца и сандала…

Холодное море и парус,
Соль на губах и улыбка…

Старец с пером и книгой
Новую строчку пишет…

Тени, деревья, звери,
Люди, машины, взрывы.

Будильник, кофе, работа…
Контрастные сны всё о том же.
Стихи – лишь оттенок прозы.
Отраженья зеркал не тронут.

Стоит на кургане воин
И помнит – всё уже было...

*
Мысли, схватывающие объекты восприятия – это всего лишь ум, цепляющийся за свои собственные пустые проявления.

Шри Падмасамбхава