Ода обитателю смирительной рубахи

Надеешься, браток, ворваться в моду?
При этом сохранить свою свободу?
А ты попробуй-ка сберечь в ладони воду.

Мечтаешь стать неслыханно богатым?
Усвой сперва, как расщепляют атом.
Иль сам себе приснись простым солдатом.

Что, не согласен пешкой быть, не так ли?
Гарцуешь на коне (во сне) в крутом спектакле?
Причём мечты ничуть, мол, не иссякли?

Возжаждал, чтобы все тебя любили:
людишки, кактусы, автомобили?
Чтоб льстили, опасались, чтили, брили?

Ещё: по слухам, друг, ты без ума от коз?
Что ж, дело вкуса - это не вопрос.
Не сбросим личный статус под откос.

Монарх! Похоже, Вам врачи осточертели
(де, "червячки гнездятся в юном теле"
и "царством править лучше из постели").

Давай, милок, пройдёмся туром вальса.
Как величать тебя? Сэр Черчилль? Просто Вася?
Ты что?! Рычишь?! Ужель с цепи сорвался?!

Теряешь, сэр, доверие к театру?
Подлечим и подучим. Сядь за парту,
поди к урологу, к дантисту, к психиатру...

Счастливец ты - дитя природы дивной,
гуляешь по ночам при свете звёздных ливней...
Но не завидую тебе. Уж ты прости мне.



Под утро 10 ноября 2010.