Колдунья

Надену фартук красненький в горошек,
чай заварю и тесто затворю.
Сегодня – ни салатов, ни окрошек.
Сварю борща. Рысцой по ноябрю,

где холодно, и ветрено, и сыро,
ты прибежишь. На жизнь и снег ропща,
в ботинках мокрых ввалишься в квартиру. 
И, онемев от запаха борща, –
на кухню. Там увидишь ты, голодный:
сто грамм из морозильника, в росе,
настойки на рябине черноплодной,
сметану, хлеб, и борщ во всей красе.

Да, нету моего борща вкуснее!
Как над кастрюлей  сладко колдовать:
морковочки  оранжевой гинеи,
свеколки буро-дымчатая падь.
Капусты нарублю (уйдите, беды),
картофель нежный  чуть недоварив,
добавлю перцев жгучую победу
и яркость сельдерея пышных грив.
А лук - поджарю: ну зачем нам плакать?
Фасоль – достатком в доме и в борще.
И чесночИнок молодая мякоть –
алмазами  на сахарном хряще.

О, тут уж наступает время специй!
В волшебном этом вареве моём 
благоухать, томиться и кипеться
им суждено. По чуточке берём:
фенхеля листик – тайну нежной страсти,
и пряный чабер, и лихой шафран,
лаврушку  всех побед, а на контрасте –
спокойный, сонный, томный  майоран,
щепотку вздорной паприки и каплю
базилика, в угоду имбирю…

              Надену красный фартучек. Поставлю
              кастрюлю на огонь – и борщ сварю.