Это всё… Наши бледные крылья
Тянут проволокой по рукам.
И царапают воздух пальцы,
Рвут реальное напополам…
Но ещё ведь стараюсь, цепляюсь,
С меланхолией тороплюсь жить…
Только птиц улетающих стая
С высоты прокричит: “Держись!”…
И нет слёз – шанс себя растревожить,
Вновь из мыслей себя раскопать.
Осень бремя цветное разложит
Иллюзорно и будет сиять.
Ветром в голову буквы уронит
И дождями составит слова.
Вновь и вновь, цикл за циклом заставит
Жить безмолвно, едва, чуть дыша…
Жить фантазией, бредом и грустью –
Наваждения слаще ведь нет,
Чем на чаши весов ставит мусор –
Словно солнца сияющий свет…
Только всё же сквозь пальцы уходит
Воздух-время песками в стекле.
Из-за глупой моей надежды –
Крылья – проволокой к спине…
Крылья
© Copyright: Вячеслав Кулаков, 2010
Свидетельство о публикации №110111001130
Свидетельство о публикации №110111001130
Рецензии