Городская площадь

Широкая площадь. Желтеет закат,
и ветер вечерний ласкает листву.
Спускается ночь, как и сутки назад,
глуша городские шумы, суету.

На площади тихо, не слышно шагов,
здесь мир и покой разлеглись до зари.
А что будет завтра, — не знает сам Бог,
и трудно гадать, заключая пари.

Здесь может быть праздник, веселье и смех;
тот — пустится в пляс, этот — песнь запоёт.
И каждый другому простит его грех,
и каждый кому-нибудь руку пожмёт.

Откроется ярмарка, весь честной люд,
бурля деловито, прилипнет к лоткам...
…И долго ещё размышлять можно тут,
но будет ли это, — не ясно пока.

Пока что хозяин над городом — сон.
Всему свой черёд. Чему быть, тому быть.
Придёт новый день. Но каким будет он? —
Нельзя ни узнать и ни предупредить.

А может быть завтра случится беда:
враждебные вихри опять запоют,
кипящие толпы стекутся сюда
и в гневе жестоко друг друга сомнут?

Умоется площадь кровавой росой,
истопчут лицо её тысячи ног,
и смерть с заострённой промчится косой…
Ах, если бы кто предсказать это мог!

Быть может, что кто-то, чей сладок покой,
кто спит безмятежно в постели сейчас,
а завтра окажется в бойне людской, —
наутро проснётся в последний свой раз.

А вдруг этот "кто-нибудь" — именно ты?
Ты спишь и не знаешь о доле такой.
Она тебя ищет среди темноты. —
Что делать, мы все у судьбы под пятой.

...Кончается ночь. Зацветает рассвет.
Дома начинают отбрасывать тень.
И площадь вступает, не зная ответ,
в свой новый, тревожный, неведомый день.