Поэзия

Тростянецкий Л.М.
               ***
Темнеет резко, густо, рано.
Вползают в дом ночные страхи.
И четвертована на плахе,
луна остатком тускнет рвано.
Пуста, скулит собачья будка.
Сижу, завёрнут в плед улиткой.
Стучит синкопами калитка.
Прикрыть бы…
                Холодно и жутко.
Заиндевела изразцами,
не топлена, синеет печка.
Двуручный на погосте меч, как
звезда с бессветными концами.
А сон никак не «смежит вежды»
до наступления рассвета,
(наложено на лето вето).
Ноябрь – месяц без надежды.

Тростянецкий Л.М.


Память.

Эх вцепилось в меня , в очень взрослого
Время - оползнем, память – источена.
И трясёт, вытрясает из прошлого -
зря! Крест накрест окно заколочено.
Эх, поймало меня умно дошлого…
Откупился бы я! Где ж та денежка?!
Ну а  совесть всё тащит из прошлого,
тычет носом.  Куда, мол ,ты денешься!
Все дороги- пути перепаханы.
А в обход  лже-тропинками многими
пролетал детства вкус мятно-сахарный,
с петушками летел одноногими.
Что забыто – того вовсе не было.
Того не было вовсе, и нет того.
И гляжу на лицо я на небово-
всё спокойно там, всё фиолетово.
Вот не знаю когда, но однажды я
гляну вверх и пойму всё не сетуя.
То ли  в жизни забыл что-то важное,
то ли не было… важного этого.

Тростянецкий Л.М.

Будни.


Мятая морда дождя
в окнах маячит с утра,
серую будничность дня прикрывая.
Нехотя,  чуть погодя,
лампы – осколки костра
гаснут под утренний скрежет трамвая.
Город, зевая, ворчит.
В ночь миллионом Далил
он улыбался своим неофитам.
То, что хмелило в ночи,
город допил. И налил,
и похмелился, но очень сердит он.
Башни, дома и мосты
мрачно мослами торчат
В смоге и белом тумановом студне
Дымные в небе хвосты
Фабрик удушливый чад –
                Будни….