Незадача, ох, незадача –
Завихляла дорога вспять,
А ведь было бы все иначе,
Если б кабы да вдругорядь,
Если б рак от натуги свистнул
Да пошел зимовать в луга,
И настиг его чей-то выстрел
Там, где зябнут в лугах стога,
Где змеится меж ними тропка,
По пороше петляет след,
Где пылится бумаги стопка,
Может быть, уже сотню лет…
9.11.10
Неопределенность
© Copyright: Марк Полыковский, 2010
Свидетельство о публикации №110110908503
Свидетельство о публикации №110110908503
Рецензии