Снится песня мне

Снится песня мне, ее слова живые картинками всплывают в голове. И музыка – как колыбельная, что пела мама в детстве мне. Я  вижу луг, поля, дубравы, летят над лесом журавли, сунички запах ощущаю. Смолистость хвои, жар земли. Я трогаю ее руками, такую нежную, мою… Моя земля под небесами…. Мой край… Мой дол… Судьба моя.


А звуки музыки чаруют. Вот слышу я легенды стих. Про деда, про мою бабулю, как повенчало небо их. Как он, в атаку поднимаясь, шептал: «Аришечка, люблю!». И только это их спасало от пули, горя в ту войну.
Легенда эта не бессловна, в руках держу я то письмо, что в треугольник было сложено. А в нем: «Молюсь!... За вас, за деток, за деревню, за много-много что еще…». И сколько вас, родных, соседских, дальних, молилось, падало и поднималось вновь? Я низко кланяюсь вам, это тоже - моя земля, мой край, моя любовь…


Чу, удивительно... Уж песню колыбельную поют не мне, а я пою. Мои родные доченька, сыночек, из века в век, - «спи баюшки-баю»… И лишь когда вы в силу, в рост войдете, поймете, дети, навсегда, что вы от той земли, от той семьи, от той любви живете, и что с молитвой той пришла ваша судьба. Вы передайте детям вашим, нашим внукам,  что тайна жизни есть у нас одна – земля родная, род, родня и родина… Их не отнять. Молитву знаю я…


Закончен сон, настало пробужденье… Бетон, стекло, многоэтажек стиль. Космические скорости, бурленье, нервы,  и в ритме жизни шаг един. Бегом, кругом, вращаясь во вселенной, один, с толпой, пешком и влёт – вдруг миг и стоп, мгновенье! – и души, любви  волненье и музыки земли полет. Поет земля, поет нам уж столетья, у каждого из нас та музыка своя. И только земля родная знает, какая лишь тебе мелодия нужна…


07.01.2010