Автобус

                I

Сажусь в автобус я и еду               
Зачем-нибудь, куда-нибудь,               
Не важно, в пятницу ли, в среду,      
Или ещё когда-нибудь,               
Смотрю в окно и наблюдаю,             
(Привычной ерундой страдаю),         
Хочу свой взгляд остановить,            
На том, что может вдохновить         
Мой ум на что-нибудь живое:            
Идею, рифму, просто мысль,            
В чём будут красота и смысл,         
Пусть даже вовсе не большое,       
Лишь бы мне нравилось оно,         
Чтоб было мне не всё равно.         

                II

Порой, какая-нибудь мелочь
Счастливым делает меня,
Её беру я не умело,
Живую, тёплую, «с огня»,
Играться с ней, вдруг, начинаю,
Что будет дальше - я не знаю,
Меня несёт водоворот –
Идей и мыслей «хоровод»,
И вот, всего одна лишь строчка,
Вдруг станет ум мой теребить,
Желая непременно быть,
Дойдёт до чистого листочка
И позовёт с собой других
Таких же строчек боевых.
 
                III

Вокруг меня, же, происходит
Кипенье жизни круговой:
Старушка дряхлая заходит -
«Ей уступи, а сам постой!».
Над этим правилом негласным
Смеяться право не опасно,
Но я предпочитаю встать
Чтоб, не смущаясь, не смущать
Сограждан праведных волненьем
И, чтобы мне не рисковать
Взгляд гневный на себе поймать,
А быть с хорошим настроеньем,
Встаю и, молча, ухожу,
Как будто скоро выхожу.

                IV

На женщин яркие наряды,
На небо в разных облаках,
На птиц весёлые отряды,
Сидящие на проводах,
Через стекло бросаю взгляды,
Как будто вовсе нет преграды,
И удивляюсь я всему,
Хотя, казалось бы, чему? -
Природы вечному движенью?
Людей природной красоте,
Так незаметной, в суете?
Любви простому проявленью,
Когда влюблённые, порой,
Забылись нежною игрой?

                V

Ужель построили развязку,
Дом, или станцию метро?
На пассажирах, вместо "маски",
Есть лица и в глазах светло?
Когда смотреть надоедает,
То напевать я начинаю
Простой какой-нибудь мотив,
Что вызывает позитив,
Или желание движенья
И пританцовывая чуть,
Автобуса держу я путь,
А он путь моего везенья,
Через пространство по Москве…
Эх, избежать бы «пробок» мне.

               VI

Движенье к цели продолжаю,
Читаю книгу, иль журнал,
Или писать вновь начинаю,
Или читаю что писал,
С надеждой дописать, улучшить…
(Соседей сбоку сплетни слушать
Мне надоело, но, увы,
По своему, они правы).
В чём здесь вопрос и где загадка?
Не зная, еду и пишу,
На вдохновение грешу,
А результат читаю сладко,
И слаще тем его читать,
Чем больше смог я написать.

                VII

Писать я мог бы очень много,
Поскольку мыслями богат.
Без цели смысла и убого…
Жаль, бреду я не очень рад,
И мало я пишу, постольку,
Поскольку балуюсь я только,
Ленюсь всерьёз воспринимать
Свою потребность – сочинять.
Так, может быть, в начале мира
Начало мучило творца -
Всевышнего Бога-Отца,
Дабы в себе не мнил кумира,
Ведь, и ответственность – талант,
Жизнеспособности гарант.

                VIII

Я вновь, с надеждой, наблюдаю,
Что происходит за окном:
Льют ли дожди, иль опадает
Листва в количестве большом,
Осеннее непостоянство,
Деревьев яркое убранство…
И уважаю, и люблю,
Недаром песни им пою:
Как шорох листьев сладко шепчет,
Когда задует посильней,
Примчавшись с северных морей…
Остались, кто держались крепче,
Кто не держался, тот упал
Поток их воздуха сорвал.
               
                IX

Казалось бы давно понятно :
Вот ветер, тучи, дождь, листва…
Но как же нам смотреть приятно
На смерть, которая жива,
Которая всегда правдива
И беспощадно-справедлива.
От жизни к смерти переход,
Чтобы потом наоборот,
Так ярок, так красив, прекрасен…
Когда от ветра падал лист,
Я вместе с ним душой был чист:
«Я сделал всё, смысл жизни ясен».
Судьба для дерева – стареть,
Листа – на взлёте умереть.

                X

Чем жить – мы сами выбираем,
Проявим смелость или страх,
И постепенно привыкаем,
Такими быть во всех делах,
Когда ж становимся одними,
Желая стать совсем другими,
Надежда теплится, что мы
Спев господу его, псалмы,
Другими будем непременно,
Лишь стоит только захотеть,
Хоть и немного попотеть,
И… продолжаем неизменно,
Быть теми, кем быть не хотим
Финал, увы, неотвратим:

                XI

Наш разум, со своим «логизмом»,
Желая «правильность» создать,
Как в случае и с коммунизмом,
(Попыткою всех уровнять),
Вступает в спор с эмоций миром,
Став и тираном и вампиром,
Для тех, кто логики лишён,
Процессом жизни поглощён,
А спор для них - подобен смерти,
Сомненье – муке, страх – тюрьме…
Не сложно в этой кутерьме
С ума сойти, уж вы поверьте,
Или же стать рабом ума,
Что тоже тяжело весьма.

                XII         
               
В свою же очередь наш разум
Не хочет быть под каблуком
Эмоций и гордыни разом,
С гордыней он давно знаком,
Эмоций же он опасался,
Свободу потерять боялся…
Увы, но властью над собой,
Делиться следует порой.
Чтоб быть живым, чтоб быть счастливым,
Ведь если что-то не отдать,
Как сможем мы хоть что-то взять?
С самим собою быть правдивым
Достаточно, чтобы понять:
Что попросить, а что отдать.

                XIII

Судьба ж за пультом режиссёрским,
Нам, предлагая каждый раз,
Всем нашим «зрением актёрским»
По-своему сыграть сейчас,
Нас соблазняет удивиться
И «режиссёрством» заразиться,
Чтоб, увлекшись, своей игрой
Смогли мы стать сами собой,
И изменить привычку жизни,
Уменьем создавать сейчас
То, что сейчас важней для нас:
Свои эмоции и мысли.
Важнее те, кто мы теперь,
Чем те, кем были мы, поверь.
            
                XIV

Мне дорогой сейчас читатель,
Пока читаешь – ты мне друг,
Я - не поэт и не писатель,
И человеком стал не вдруг,
Всё то, к чему душа стремится,
Подобно вдаль летящей птице,
Раньше казалось мне пустым,
Только мечтанием одним.
И ныне - я не идеален,
Но каждый искренний порыв
Даёт надежду на прорыв,
Где кто-то мудр и гениален,
Туда, где тихий разговор,
Дороже, чем крикливый спор.

                XV

На остановке курит кто-то,
Последним входит, а «бычок»,
Под ноги бросит он, за что-то
Не любит землю, «дурачок»,
Мозг никотином отравляя
И гипоксию создавая,
Свой организм заставить жить
Быстрее хочет он, спешит
Быть на возможностей пределе
У организма своего,
Торопит смерть, а для чего?
Кайф ли всё это, в самом деле?
Когда иллюзия одна,
То не живём мы жизнь сполна.
               
                XVI

Работал дворником когда-то
Я недалёко от кремля,
Окурки заметал в лопату,
Бутылки собирал, не зря,
Курить я пробовал, тогда же,
Но и через два года даже,
Приобрести я не сумел
Привычку, может, не хотел?
Кто приобрёл – хотел, наверно,
Хотя, когда я и курил,
Окурками я не сорил.
Сорить, кидать, бросаться… - скверно.
Когда ж листва, грязь, пыль, снег, град...
То Бог, выходит, виноват?;

                XVII

Автобус – только, ведь, машина,
Водитель – тоже человек,
Есть у всего своя причина,
Ошибка – это не навек:
Заела запись, врёт безбожно,
Дверь не закрылась... осторожно
К водителю мы постучим,
Не достучимся – покричим.
У всех, наверно, так бывает:
Сначала терпим, а потом
Кричим, от злости «бьём  кнутом»,
А человек не понимает:
Как можно сразу, «на ходу»
Знать, что имели мы ввиду?

                XVIII

Бывает, не бывает «пробок»,
Бывает, даже есть, где сесть,
Бывает, мчишь без остановок!
(Некому выйти, или влезть),
К тому же, если ехать долго,
А в наблюденьях нету толка,
В пустотах книжки записной
Вожу я ручкой и рукой.
Мысли ко мне приходят часто
О том, что «поздно», что «пора»,
Что думать  - «чудная игра»,
Что жизнь – сложна, хоть и прекрасна.
Что, отпуская мысль мою,
Я обретаю суть свою.

                XIX   

-А кто я есть на самом деле? -
Себе вопрос я задаю.
-Кто его задал?
                -Я?
                - Себе ли? -
Пытаю голову свою.
-Я голова. Её не будет –
Из жизни я уйду, забудет
Мой ум, что в жизни я ценил…
-Я ум? Я память?
                Я спросил -
Кто я? (Не «что я?» и не «с чем я
Себя ассоциирую?»,
Вопросы провоцирую,
Зря путаю себя, зачем я?)
-Я – человек, я – русский... вот!
-Я – всё и я – ничто!
                (Зачёт).
               
                XX

Когда исчезнут все вопросы
(Кто, что, зачем  и почему?...)
То станет всё понятно, просто,
Живому, лёгкому уму.
Ведь, проясняется сознанье,
Лишь, погрузившись в состоянье
Переполнения ума,
Где рифма просится сама.
Простая гениальность мысли,
Словесной формы красота,
Идеи светлой доброта,
Открытая природа смысла...
Всё происходит на ходу,
В чуть управляемом бреду,

                XXI

Бреду дорогой откровений,
(С самим собой, с пером в руке),
Простых желаний, сложных рвений,
Неровных строчек на листке,
Чтоб написать стихи иль прозу:
Восславить женщину и розу...
(Где форма порождает мысль -
Важней идея, а не смысл).
Иль философию с моралью,
Подобно древним мудрецам,
(В которые не верю сам,)
Оставлю на листке скрижалью...
Всё для того, чтобы понять,
Что я умею сочинять.

                XXII 

Так  часто хочется поверить:
Во что-нибудь, в кого-нибудь,
Так, чтобы ум не смог проверить
И объяснить нам, в чём здесь суть,
Как манит нас порою странность,
Её наивная «туманность»,
Как в сказке, страхом и мечтой
Воспитывает нас порой.
В этом природа всех религий,
Всех вер, всех верований в то,
Что чуда не понять, зато,
О нём читать мы можем в книге.
Лишь Бог нам может рассказать,
Зачем нам всё не нужно знать.

                XXIII 

Зачем автобусу колёса?
Ему бы крылья и простор,
(Большие, как у альбатроса;
Как, во все стороны, ковёр),
Летал бы он легко и быстро,
(Как пальчики у пианиста),
А он - то едет, то ползёт,
Чем это лучше, чем полёт?
Ну вот, летают же «тарелки»?
Я как-то чайник «запустил»...
И думаю, что хватит сил
Автобус мой, пусть и не мелкий,
Мне приподнять на небеса,
Желая верить в чудеса.

                XXIV 

Пускай, над пробками взлетая,
Он к цели нас быстрей несёт,
Ворон и голубей пугая,
Нам польза и ему почёт,
И вот московские высотки
Застыли, в изумленье кротки,
Не веря собственным глазам:
«Не чудится ли это нам?»
А мы летим с тобой, приятель,
Ведь чтобы счастью быть большим,
Нам нужно поделиться им,
Мой добрый слушатель, читатель,
В московском небе меж домов,
Под проводы открытых ртов.

                XXV

Люблю автобуса свободу
От рельсов и от проводов,
От длинных под землёю сводов,
В любую сторону готов
Свои колёса он направить,
Чтобы с тобою нас доставить,
И всё лишь только для того,
Чтоб мы добились своего.
Любой дорогой сухопутной
Туда, куда бы мы могли
Мчать по поверхности земли.
Путь будет лёгкий, или трудный,
Судить мы сможем, лишь тогда,
Уже пройдём его когда.

                XXVI

Путь, выбирая, ощущеньем,
Да кругом близких мне друзей,
Движеньем жизни, своим мненьем,
Умом и силою своей,
Иду, бреду своей дорогой…
Прекрасных качеств очень много,
Их привлекаю я в мир свой
Добром и трезвой головой.
А по земле бежит автобус,
И я в автобусе сижу,
И в книжке что-нибудь пишу,
А подо мной земля, как глобус.
(И кто бы, что не говорил
Вполне я это заслужил).  2010

:)


P. S.

Подъехал к остановке
Автобус мой,
Я сел в автобус,
Ехать стал домой...

И тут, услышал
Голос пожилой,
Наполненный теплом,
Любовью, лаской...

То бабушка
Читала внучке сказки,
А внучка, слушала,
Кивая головой.  2018

:)