Война ему была работой,
Хоть не родился убивать.
Страна не нежила заботой
Его. Страна ему – не мать.
Любить ей воина – за что бы?
Любовь ведь нынче не в чести.
Заплачет мать у крышки гроба,
Да только ветер просвистит.
Товаром был – не человеком,
Поштучно счёт вели таким.
Что войны? Войны век за веком…
Война – смертельно молодым.
Тем, что ещё не налюбились,
Что не успели и пожить,
Детей ещё не народили.
Теперь родным по ним тужить.
Страна солдат не пожалеет.
Седеет, пережив, отец.
А где-то мать дитя лелеет:
Растёт для пули сорванец.
Растёт сорванец
© Copyright: Влада Эмет, 2010
Свидетельство о публикации №110110804577
Свидетельство о публикации №110110804577
Рецензии