Хребет, шербет, авторитет

Болит расхлябанный хребет
И оттого душе хреново.
Рахат-лукум не ем, шербет,
На борщ желудок тренирован.

Болят натружено бока:
Я по трюмам таскал селёдку,
(то по бортам, а то в серёдку),
Работал в роли рыбака.

Хранила судовая роль
То, кем работал я на судне.
Моих болячек вот в чём соль:
Немало я сменил посудин,–

Так рыбаки суда зовут,
На них я в океанах плавал.
А вот теперь и боль, и зуд
То слева выскочат, то справа.

А то хрустит костями чёрт,
И крутит ноги, и ломает,
И печень в животе печёт,
И водку внутрь не принимает.

Я на болячки «болт забил»,
Как говорил мой друг-механик,
Что из буянов, из задир.
Мы вместе ели соль мешками.

И я болячкам не сдаюсь,
Чаи гоняю с расторопшей;
Живу спокойно и не злюсь,
На брюхе брюки распоровши.

Пишу по бедности стихи,
Статьи, бывало, шлю в газету.
Немало от стихов трухи
Я доверял потом клозету!!

Но было – промелькнёт шедевр,
Что не удержишь головою,
И трепыхнётся чёртов нерв,
Ударит, будто булавою.

Болит расхлябанный хребет
И оттого душе хреново.
Рахат-лукум не ем, шербет,
На борщ желудок тренирован.

Болят натружено бока:
Я по трюмам таскал селёдку,
(то по бортам, а то в серёдку),
Работал в роли рыбака.

Тогда тихонечко лежу,
Чтоб лишний раз не шевелится,
Храню в душе своей межу,
За ней друзей мелькают лица.

Не знают про больной хребет,
И что душе моей хреново,
И что приходится хрипеть,
Не видя в том, увы,  дурного.

Все силы книгам отдаю:
Одни пишу, а те читаю;
За кошт поэта издаю,
Голодный дома причитаю.

Но как душа моя поёт,
Когда в руках держу шедевры.
И новый стих душа куёт;
Болячек нет, в порядке нервы,

И не расхлябан уж хребет,
И я шагаю чётким шагом,
Перо мелькает по бумагам,
А на столе стоит шербет!!