дотянись хоть в какой-то осени

что-то снится, или сбывается, как-то
плещется через край
Всё несказанное, не сделанное, выливается.
Забывай.
Как перчатки за эти осени, настроения
пролетят,
Будто чайки, бумагой взмокшей, вверх по
улицам, к облакам.
И страницу перевернувшую руку ловишь в
последний вздох -
Ничего так и не получится, ты не веришь, ты
очень плох,
Болен осенью, трудно дышится, так и
прячешься за зрачки.
Неужели никто, за зеркалом, не заштопал
твои холсты,
чтобы снова дышалось веснами, минус
двадцать ли за окном,
или тридцать выше термометра. Ты
откладывал на "потом"
все "подумаю" и "доделаю", будто Б-г или кто
сильней.
Только завтра не будет. Как всегда. Ни тебя,
ни твоих дверей
Или вздохов, всё слишком зыблемо, зыбко,
дым или даже ртуть.
Распахнись наконец, беспомощный, не
пальто, а души чуть-чуть.
Пни все листья, что так мешаются, под
ногами и на губах,
Будет больно секунд пятнадцать, как обычно
на первых порах,
Все "подумаю" и "доделаю" разлепи, как
глаза с утра,
И живи лишь одним мгновением - по ту сторону от окна.