Легенда о крылатых людях

Сидит мальчишка у окна,
Глядит на облака:
«Ах, неба радостная синь,
Ну как ты высока!

Ни дотянуться до тебя нельзя,
Ни добежать.
Эх, как же жаль, что не могу
Как птица я летать...

Но почему же крыльев нет
Ни у одних людей?
Ну были, были крылья ведь?
Скажи мне, милый дед!»

Старик на внука посмотрел
И начал свой рассказ:
«Живу я очень много лет,
Что слышал ты не раз.

Я очень многое успел
На свете повидать,
И даже с птицей наравне
Способен был летать.

Крылат был каждый человек,
И взрослый, и дитя.
Летали мы по небесам,
Куда глаза глядят.

Свои мы крылья берегли,
Они на жизнь - одни,
Но, тем не менее, увы,
Словно хрусталь хрупки.

Но вот один не уберег,
Сломал свое крыло.
Бессилен был уже тут врач,
Не вылечил его.

Скитался парень по земле,
Махал своим крылом.
Он к небу, к людям все хотел,
Но так уж суждено.

Поняв, что уж надежды нет,
Рыдал он и кричал,
И в гневе оба он крыла
Навеки оторвал.

Бескрылого жалели все,
Да не могли помочь.
А он был болен, хмур и сер,
Печален день и ночь.

Для утешения его
На жертву все пошли.
И вот уж ходят по земле
Бескрылые одни.

И у потомков их теперь
Полетов, крыльев - нет.
Минуло с тех времен уже
Безумно много лет.

Но помни, внук, что может все
Вернуться к нам опять.
И, может быть, успеешь ты
Однажды полетать...»