Проза

Что-то я не пойму:
Худо мне. Почему?
Вроде бы всё – в норме.

Ничего не стряслось,
Чего ждал, всё сбылось,
А я ещё – в форме.

Что же ноет в груди,
Душу мне бередит?
Какая заноза?

Нет нужды думать вам,
Ответ знаю я сам,
Но это всё – проза!


Рецензии