Художник осени

Клены в черном с седыми висками
По колено увязли в асфальт.
На поверхности желтые пятна
Поцелуями ветер оставил
И, порезавшись где-то о стекла витрин,
Яркой кровью забрызгал осину...
Или это художник, рисующий жадно,
Вдруг рассыпал свою акварель
И слезами размыл
Сочиненную ночью картину?
Мы похожи на листья
Его погрустневшей души.
Мы похожи на слезы
Его затуманенных глаз.
Нарисуй еще раз,
Попытайся,
Напрасно утраченный май.
Лишь морщины закрась -
Мы должны быть моложе.
Не грусти,
Не печаль так усталую иву
Над сыном,
Погибшем от первой любви.
Вспоминай, что для сердца дороже.
Пусть вернется она
От стыда покрасневшей рябиной.
Художник!
Разрисуй голубыми тюльпанами
Тонкий батист,
И сорвавшийся лист,
Золотой от страданий,
Заколи в волосах,
Так красиво
Лежащих на стане.
Но зачем ты белила плеснул
И опять начинаешь сначала?
И памяти нет.
Даже время стоит не дыша
И не лечит.
И зима, из туманов спеша,
Как слепая, идет на поляны,
И свечи
Едва проникают
В сетчатку таящися глаз...
Будь покорной, душа,
Без измены далекому счастью.
Добрый мастер,
Не прячь свои кисти в стесненьи.
Мы начнем неспеша,
Мы закончим творенье.
Потому что нельзя умереть,
Не уходят в забвенье
Полюбившие этот
Оплаканный вечностью свет.