В прокуренной, пыльной квартире
Так долго смотрели мы в бездну
И мало совсем говорили,
Что стало тоскливо и тесно.
Что вкус поцелуя стал едок,
Дареный с искусственным жаром.
И хочется спеть напоследок,
Но слишком отвыкла гитара.
И песня не льется, а лает.
Все мысли и жесты безумны.
И ветер всю ночь угрожает
Смычком, разрезающим струны…
В прокуренной...
© Copyright: Даша Третьякова, 2010
Свидетельство о публикации №110110707579
Свидетельство о публикации №110110707579
Рецензии