Читая Грина...
Кровь запеклась, следов уже не видно..
Здесь воздух терпкий рыбою пропах
И пивом на пол сотни раз пролитым.
Что, осень, собираешь свой улов?
Муж в море, шторм, тяжелые родины..
А лавочник толкует про любовь,
Но выбор сделан, смерть уже незримо
Расправила над ней свои крыла,
А в колыбели дочь еще не знает,
Как на рассвете парус будет ал,
Чудесным сном на рейде вырастая...
Свидетельство о публикации №110110707348