кружным путём

ты себя доведёшь, доведёшь, доведёшь-таки
для чего это? чего тебе снова мало?
все твои подруги знают, как ты устала,
для чего опять начинать сначала
этот раунд тревожный
надёжный и безнадёжный
тупиковый длинный этот больной маршрут,
по которому ты сходила туда-обратно,
и тогда тебя поняли все превратно,
и, конечно, снова неправильно все поймут.

всё и так огромно,
огромно, прекрасно, сладко.
всю тебя поглощает, вбирает всю без остатка,
и которые сутки
в тебе только эти такты
только эти факты --
их вьётся громадный рой.
и любой этаж для тебя восьмой.
требуешь, наконец, космического порядка:
"только я одна без него не могу --
потому он мой."

ты не можешь сбежать от дивной этой лавины,
от того, кто бессменно кажется половиной,
но на самом деле гораздо больше тебя.
за решёткой рёбер хранишь архиважной тайной --
им_ любое слово становится моментально.
может, это, как было раньше, и не летально.
так ли это, мы все узнаем до декабря.