***

Это стихотворение не мое,но как рассказывала мне моя бабушка,оно передается из поколения в поколение в нашей семье,так что существует возможность того,что стихотворение написано моим предком)Оно создает такое странное чувство...

   И дни, и ночи за окном
   В степи метели бушевали.
   Деревья снегом заметали
   И заносили хутора.
А дом стоял в открытом поле
Печальным сторожем ночным.
и ветер бешенный над ним,
Как-будто тешился на воле.
   Он крышу снес, врывался в дом,
   И стекла в рамках дребезжали,
   И снег сухой в старинной зале
   Кружился в сумраке ночном...
Там был огонь. Не угасая,
В порывах робко он светил.
И кто-то там всю ночь ходил,
Глаз до рассвета не смыкая.
   То мать была.Забывши страх,
   Она одна нас не кидала.
   С больным ребенком на руках,
   Она одна душой страдала.
Она дрожащую свечу
Старинной книгой заслонила,
И приложив дитя к плечу,
Все напевала и ходила.
   И ночь тянулась без конца...
   Порой, дремотой овевая,
   Шумела тише вьюга злая,
   Шуршала снегом у крыльца.
Но вот буран в порыве диком
Внезапным шквалом налетал.
Казалось ей, что дом дрожал,
Что кто-то дальним, тихим криком
В степи на помощь призывал.
   И до утра не раз слезами
   Её усталый взор блестел,
   А мальчик вздрагивал, смотрел
   Большими чёрными глазами.

Далёко хутор мой родной,
Давно прошли те дни и ночи.
Когда я видел пред собой
Её заплаканные очи...
И не забыть их никогда -
Во дни житейского ненастья,
В часы раздумий и труда -
Я вспоминаю их, как счастье,
Как утешенье пред разлукой,
Как ласку нежную того,
Кто дал мне жизнь своею мукой...