Ах вновь я о своем. Прости! прости!
Давай уж лучше я о мире:
Куда-то делись придорожные кусты?
И все деревья, будто задыхаются от пыли.
Промеж травы - кусочки маленькой пустыни,
Как будто заболела Матушка-Земля.
На севере - дожди унылые застыли,
Не поливая пыльные поля.
От солнца лишь нехватка кислорода,
Застывшие круги пробитых облаков,
Немного света и тепла немного,
Росы заманчивый покров.
Машин, как тараканов, с каждым годом больше.
Асфальты все толстеют, как не прижимай.
По улицам Бродяги собирают гроши
- Скопить хотят на маленький сарай.
Зверье гуляет на заборе, под забором,
Хотя забора, как такового, нет.
И где -то рядом напевает хором
Подъездных струн гитарный мой квартет:
8
© Copyright: Валентин Обломов, 2010
Свидетельство о публикации №110110701675
Свидетельство о публикации №110110701675
Рецензии
