Искал поэт свое зерно

Сначала, он уйдет, пожалуй, в тропики,
И, сложит там мозаику из звезд…
Но, в тропиках банальны будут дротики,
Так, их поэт на север перенес…

Он в город занесет кита, конечно,
И, 100 квартирный в море бросит дом,
Наполнится рыданьем бесконечно…
Потом, взорвется, словно, снежный ком.

Его, теперь, в стихах любая строчка,
Осталось, лишь, прочувствовать, и все.
Осталось пережить еще, и точка!
Ведь, пишет кто-то так, ни то, ни се…

Зато, никто не скажет, что обычно,
Бессмысленно, пускай, пускай чудно.
Но, все же, чем то, вроде, симпатично.
Хотя бы, тем, что есть «свое зерно»…

Глядит, такой поэт, что едет бочка,
Что, просто, возят воду на поля…
Он говорит, зажмурившись: о, почка,
Несущая нам соки жития…

Напишет он про треснувшие губы,
И, ну, «плескать», звенеть, как бубенцы,
В литавры бить, и, дуть, конечно, в трубы,
Чирикать, даже больше, чем скворцы…

Пойди, спроси подробности про бочку,
Так взглянет он, как пО лбу даст колом!
Я вижу, мол, не просто оболочку,
А, Образ, и, под собственным углом…

Давно скучны багряные закаты,
Седые тучи, щедрые поля…
И, реки, «льдом закованные в латы»,
И, в серебро одетая земля…

Кто ищет мыслей новых свежих чистых,
Кто не потертых образов и фраз…
Конфликтов, драм, звучаний голосистых,
И, … в общем, все находят, каждый раз...

1973г.