Не знаю. короче, бред

Да, я рисую свой сон..
Красками ранней весны,
Стаей черных ворон,
Каплями свежей россы…
Да, я рисую свой сон,
Бархатом чистых небес,
С ветром всегда в унисон,
Ангел во мне, или бес?

Игла…и я рисую сны…
Игла…и я теряю чувства…
По венам рыщут уличные псы,
Наркотики - вершители искусства!
И этих пестицидов внутрь меня,
А дым не в легкие, его направлю в сердце,
Загадочная мразь твое «Любя»!
И от него мне никуда не деться!
Теряются в туннелях бытия
Мои тупые мысли о Всевышнем!
И то, что было, то уже не я !
И не по мне заботиться о ближнем!
Я есть для тех, кто мне не безразличен,
А их, увы, так мало - вымирают!
И мой усталый дух давно безличен,
Но и меня они ещё узнают!
От сырости сереет серый взгляд..
От дождика промокла и душа…
Иди, и больше нет пути назад,
Иди уверенно, и будто не дыша.
Полёт фантазии, полёт не вверх, а вниз,
Фантазия моя, как хоррор-рок..
Сентиментальность, но не мой каприз,
Никто его исполнить и не смог!
В моей истории конца не может быть,
На блюде мудрости, но что-то тут не чисто!
А вас, друзья, я попрошу забыть
Поваренную книгу анархиста…