Осений день. Листва в траве желтеет.
Далекий лес в тумане белом заплутал,
И солнце низкое теперь уже не греет,
Старинный пруд среди ракит упал.
Оделся в мох пень от березы старой,
Замерз наверное от холода ветров,
Утратив тень, прозрачная дубрава
Тревожит взгляд шершавостью стволов.
Задумался о чем-то клен-подросток,
Перед развилкою остановив свой путь,
Куда идти? Попался перекресток,
И, растерявшийся, решил пока вздремнуть.
Моя изба за годы больно покосилась,
Уж и не знаю, сколько лет уж простояла,
Ну хоть бы памятью со мною поделилась,
Сколь разных лиц, сколь видов повидала.
Моя скамья. Два пня доской прикрыты.
Ты не забыла, как с любимой здесь сидел?
А у забора чертят небо мои липы,
Спилить хотел. Да так и не посмел.
И выросли. Пожалуй, в два обхвата.
Как летом медом пахли, сестры вековые...
Нет. Не обижу. Они ж не виноваты,
И вроде мне, совсем совсем родные...
Акварель
© Copyright: Виктор Орлов 3, 2010
Свидетельство о публикации №110110604527
Свидетельство о публикации №110110604527
Рецензии