Банан, изогнутый, как шашка,
Заморской пальмы желтый сын,
Улегся чинно с краю чашки,
А в центре – яркий апельсин,
С судьбой недолгой колобка,
Приятный дух чужой земли
Принес в наш край издалека.
И тут же яблоки легли,
Розовощекие слегка,
Разносят местный аромат,
Не так пахучие, пока
Из них не сделали салат.
А груши, гордо оттеснив
От яблок горстку черных слив,
На киви жесткие бока
Бесцеремонно положили.
Так фрукты жили, не тужили.
А из окна на фрукты свет
Ложился, красками играя,
Как будто лишний здесь предмет,
На солнце, лезвием сверкая,
На издевательство похож,
Лежал обычный острый нож.
. . . . . . . . . . . . . .
Пока ножа нет, каждый фрукт
И важен кажется и крут.
6 ноября 2010г.
Натюрморт
© Copyright: Михаил Ковылин, 2010
Свидетельство о публикации №110110603670
Свидетельство о публикации №110110603670
Рецензии