Ехали цыгане в Б из пункта А.
Трассы убегали. Пыль мела трава.
Тьма коммуникаций замыкала цепь,
Жизнь читалась вкратце на твоём лице.
А за поворотом – пробка до небес.
Целые народы я дарил тебе.
Тихо улыбаясь, гладила парчу…
Спали. Просыпались. Слово. Т-с-с! Молчу.
Ехали цыгане. В пропасть. В бесовство.
Кто-то хулиганил – тряс упавший ствол.
Золотой.
Серёдка.
Бешено.
Коса.
Плакать.
Как же?
Вот как…
Ехали назад.
Русалина
© Copyright: Тагир Насибулин, 2010
Свидетельство о публикации №110110603162
Свидетельство о публикации №110110603162
Рецензии