Есть города, из мертвых душ,
Так собирает, Бес, свой куш.
Пороки, алчность, губит всех,
Ну, и конечно, часто грех.
Коль, Бесу, душу отдают,
Лопатой, доллары гребут,
Вот души, те не воскрешают.
Они, навечно умирают.
Как отработанный товар.
Вот это, Беса, есть навар,
Бес, как естественный отбор,
И фаворитом, в Беса вор.
Богатство, это вроде, тест на вшивость
Так исчезает, Бога, милость,
Власть и богатство растлевает,
Так урожай, Бес, собирает.
Мертвые города
© Copyright: Юрий Симаченко, 2010
Свидетельство о публикации №110110602618
Свидетельство о публикации №110110602618
Рецензии
