сто двадцать пятый день спустя

По радио объявили войну и всё стихло.

Через восемь боёв один любопытный джентльмен тайком вскроет чужой конверт:

"...вы зря волнуетесь и ждёте. Здесь всё такое же как и у нас. Те же звёзды, на тех же местах. Тот же воздух, только нежнее. 

Мужчины пахнут сеном а женщины- виноградом. Здесь все так же изменяют каются а старость приходит незаметно.

И ещё здесь никто никогда не умирает.
Билетик на трамвай и в
кино по одной цене.
Таксисты знают о тебе всё.
А консьержки  - настоящие шлюхи.

Сто двадцать пятый день блокады.

На базаре продают свежие фрукты и сладости.
Дети дразнят взрослых и пускают бумажных змеев. 
Вечерами сирены  и лай овчарок замирают под  иглами винила.

Короли джаза лязгают затворами, изгибом саксофона раздевая белоснежных красавиц.

Я видел, она там, за дальним столиком, на запотевших стеклах, в этом взгляде, в коротком переборе фраз, в кофе с коньяком, в желаниях нежных, в зачарованной грусти. Столько любви на этих улицах ранней осени. Самой быстрой любви. Любви в комендантский час.

И тишина после ковровой бомбардировки точно такая же, со вкусом тех же сигарет.

И ещё 
здесь никто никогда не умирает"