Сладкая каторга строк

А мне всего лишь только шестьдесят,
И мысли беспокойные роятся,
В страницах книг моих. Те тихо шелестят,
В родных руках - им нечего боятся,

Ни критики, ни сладостной хвалы,
Ни равнодушья или неприятья,
Они как дерева, и их стволы,
Укоренились в творчества объятьях.

И чтобы я сейчас не написал,
Любой пассаж, читатель мой заметит.
Мне шестьдесят, я зову века внял,
И ход Вселенной репликой отметил.

И молодым желаю жить да жить,
Чтобы себя не подвергать сомненью,
По поводу, а стоит ли творить,
Безвестному, пока что поколенью.
***
В одно четверостишие,
Упрятать все слова
Не выйдет, будут лишними,
И мысли и дела.

Зачем мой стих уродовать
Минимализмом слов,
Так нечего и пробовать,
Мир прятать в краткость строк.

Желанием к отточенной,
По смыслам всем строке,
Смотри, замироточило,
Перо в моей руке.
 ***
Сладкая каторга строк,
Душу мою очищает
Лишь до того, как восток
Огненно запылает.
Лишь до того, как уйдут
В день посторонние звуки.
Строки мои живут
Под монотонные стуки
Сердца,
            что жаждет их,
Словно незрячий – света,
И рождается стих,
И улетает к рассвету!
Радостью полнится грудь,
Обострены все чувства.
Каторги сладкая суть –
В выстраданности искусства!
Глупо творить, деля
Лавры венков в смятенье,
Словно убить соловья,
В самый накал его пенья!
***
Каждый день душа терзает:
«Дай перо и белый лист!»
Хоть, поверьте, точно знает –
Путь тот тяжек и тернист.

От того я сдержан словом,
Да и чувствами порой,
Чтоб потом стихом весомым
Удивить! Он создан мной!