Нет лучше земли

Нет лучше земли.
Раздувает паруса усталый ветер,
За кормой играет пенная волна.
Южный Крест тропинкой в небе тускло светит,
Океан покоем дышит. Тишина.

Наш фрегат плывёт сквозь ночь вперёд, зюйд-вестом,
Чуть скрипит в крепёжных снастях такелаж.
Управляет ветер парусным оркестром.
Скоро суша, ждёт уборка экипаж.

Полный зюйд, а там - Джакарта, остров Ява,
С любопытством друг на друга мы глядим.
А они нам с лодок: "Здравствуйте, халява!"
Дух торговли у людей неистребим.

И опять идём мы к югу, ветер ропщет,
Рябь играет, значит будет ураган.
Убираем паруса, так будет проще,
Закрепили леера за кабестан.

Ураган проверил силы всей команды,
Нам неделю всё в порядок приводить.
Мы матросы, если очень будет надо,
То росу с морской водичкой будем пить.

Мы в Австралии корабль "подлечили",
В дальний путь ещё пополнились водой.
Нам хотелось побывать в Перу и Чили,
Но маршрут по карте был у нас другой.

Это значит - держим курс к родному дому,
Хороши Сидней, Джакарта и Бомбей.
Только всё здесь не по-русски, по-чужому,
Нет земли российской краше и родней.