Барабанит дикий дождь,
Бьёт в наружный подоконник,
В мире он – ничей сторонник,
Сам себе народ и вождь.
Он с небес на землю сослан,
Но за что – пока летел,
Рассказать дубам и соснам
Складно, внятно не сумел.
Речь свою на капли-слоги
Он рассыпал на лету.
Хоть шумит он, а в итоге
Обречён на немоту.
На земле он гость незваный,
Он осенний поздний дождь,
Не спаситель он желанный
В летний зной для нив и рощ.
Он похож на человека,
Что изгнанником забрёл
В чуждый мир чужого века,
Где признанья не нашёл:
Хоть ритмическою речью
Говорил – не понят был,
Он не души человечьи –
Подоконники будил.
Ищет он, свободный, дикий,
Сам в себе на всё ответ,
Сам себе равновеликий
И читатель, и поэт.
4 ноября 2010 г.
Нью-Йорк.
Барабанит дикий дождь...
© Copyright: Константин Фёдорович Ковалёв, 2010
Свидетельство о публикации №110110509138
Свидетельство о публикации №110110509138
Рецензии
